Олег, 42 - 17 августа 2011 13:52

Ночью пошел дождь. Сильный и прерывистый. То начинался, то заканчивался.
Передний край наступающего грозового фронта, изорванный ветром
антициклона проносился на моим домом, иногда открывая кусочек
звездного неба.

Хлопало окно и цветы за подоконником дышали разлитой в воздухе влагой.

И ветер, один на двоих собрал со всей
Европы одеяло туч, и скомкав, бросил его на Киев.
Один на двоих. Не задевающий людей вокруг меня.

Не трогающий твоих спутников.

Неслышный и невидимый ураган, сдувающий песчинки времени с нашей кожи.
Делающий это с момента нашего рождения.
Песчинки выступают через поры кожи, вместо капелек пота. И ветер, наш
общий - уносит их, как делал это всегда, пока он, рожденный в наших
сердцах - дует.

Когда-нибудь он утихнет. И утихнет следующий.
И я сяду на скамейку у дома, и найду время для того чтобы все обдумать
и взвесить.
А потом посидев, и размякнув под солнцем, не чувствуя больше ветра на
лице - встану и пойду.
И чей-то другой ветер сметет горку песка, оставшуюся после меня.

Говорят, из стариков сыплется песок.
Это не так. Он сыплется из всех. Только когда ты чувствуешь ветер -
это не имеет значения.